взгляд в Окна

Признаюсь, что долго раздумывала, браться ли за этот обзор. А боялась я, что не достаточно будет материала. Не скрою, что не все произведения, которые находятся в топе, пришлись мне по душе, поэтому и решила слегка расширить обзор и захватить несколько текстов из ста первых стихотворений  ТОП-Листа, а не только из 50-ти, напечатанных в августовском журнале «окна».  Художественная ценность поэзии определяется новыми, чисто авторскими находками и наличием собственного голоса.
Частенько, читая даже самые интересные стихи, возникает чувство чего-то знакомого ранее, а вот удивляться же приходится очень редко.
И тем сильней была моя радость удивления при прочтение некоторых текстов.
В этом обзоре я хочу обратить внимание на стихи, которые действительно заслуживают внимания. Разбирать по косточкам и критиковать я здесь не буду и поэтому хочу ещё раз подчеркнуть, что это именно обзор, а не разбор.
Самым трудным оказалось набрать именно 10 талантливых стихотворений. Интересных текстов нашлось гораздо больше а вот по-настоящему талантливых намного меньше. Кое-что показалось излишне попсовым, кое-что второстепенным, кое-что не совсем доработанным. Поэтому решила остановиться на самых ярких, по-моему мнению, текстах и обратить внимание на те, которые этого достойны в первую очередь.
 
Безусловным лидером считаю стихотворение Леонида Марголиса «Доктор, вернитесь...»

 http://www.stihi.ru/2005/10/31-45

Доктор, вернитесь, не медлите, доктор, боле.
Ждёт экипаж у подъезда в такую стужу.
Ваш пациент давно и опасно болен –
хрипы в груди, метастазы проникли в душу.

Кто нас там хватится? Ангелы, боги, черви?
Здесь мы нужнее. Здесь заменить вас некем.
Повремените, доктор, шептать «Их штербе».
Доктор, вернитесь на долгие эти реки.

Сгинули ваши герои в красном тумане,
что опустился, как занавес, на Россию.
Под Сусуманом над холмиком дяди Вани
скрипка Ротшильда плачет, как над Мессией.

Пеплом остывшим – по чужеземным градам –
Вера, Любовь, Надежда (Маша, Ирина, Ольга).
Сколько вишнёвых садов повыбило градом,
лип вековых, вековечных повыжгло сколько!

Львы, орлы, куропатки… Годы и годы…
Небо в алмазах. Низкие своды. Алые стяги.
Чёрный монах объявился вождём народов.
Кровь полилась на грудь, натекла в овраги.

Тяжесть столетья устало приняв на плечи,
снова бредём отрешённо, уныло, розно…
В нас наш Египет, и время, увы, не лечит…
Доктор, вернитесь. Быть может, ещё не поздно.

2005, октябрь

Порадовало увидеть среди лидеров стихотворение, в котором автор не только блестяще владеет формой, но и знает, о чём писать. И не будем спускать классиков в мусоропровод истории - оказывается, что действительно «поэт в России больше чем поэт».  А самая главная ценность этого стихотворения, в его эмоциональном воздействии на читателя.

Следующее стихотворение, которое хотелось бы отметить, это текст Андрея Моисеева «Памяти Рауля Валленберга»

http://www.stihi.ru/2009/02/15/6076


 18.01.2001г. в Москве во дворе библиотеки
иностранной литературы открыт бюст
шведского дипломата Рауля Валленберга…
(из газет)

Это было когда-то преданьем, идущим из уст.
Мы не знали об этом и знать не могли ничего.
Хорошо, что Россия поставить позволила бюст,
Плохо то, что на наших просторах не видно его.

Поднимите глаза. Получается чуточку вверх –
На него и смотреть полагается именно так, –
Прочитайте короткую надпись: «Рауль Валленберг.
Девятнадцать двенадцать – тире – вопросительный знак».

Это как же причудливо звезды Господь разбросал,
Как выстраивал судьбы людей, вовлеченных в войну,
Если шведский посланник  венгерских евреев спасал
И бесследно растаял за это в советском плену!

Даже если собрали бы лучших гадалок Земли,
Непосильным для них оказался бы странный расклад:
Молодой дипломат из богатой и знатной семьи
Словно Данте, спустился в чужой и неведомый ад.

Он по лезвию шел, на пределе физическом жил
И ночами не спал, от чужого несчастья устав.
Он не думал о жизни и смерти – он просто спешил,
Потому что в Освенцим летел за составом состав.

Но когда до свободы осталось полшага всего,
И боев канонаду победный сменил фейерверк,
Оказался кусочком картона диппаспорт его,
И безликим ЗеКа оказался Рауль Валленберг.

…Покрывало спадает, и прошлое рвется из лент.
Справедливости нет – только памяти хрупкая ось.
Это – нам, не ему. Потому что его монумент –
Будапештское гетто, которое не взорвалось.

До сих пор неизвестно – тюрьма, Колыма ли, расстрел,
Только денно и нощно шевелится где-то внутри:
Как он мало прожил на земле. Как он много успел
Перед тем, как исчезнуть навеки в свои тридцать три

Замечательное стихотворение. Должна признаться, что не сразу безоговорочно полюбила его. Но что-то заставило меня вернуться к нему. Автор смог рассказать историю, не срываясь на эпатаж и излишние эмоции, но вместе с тем, он заставил читателя сострадать через тихую боль и сочувствие. Он сделал текст своим через участие в судьбе  Валленберга и поэтому мы верим автору.  Хорошо выстроенный текст и нить повествования нигде не рвётся. Должна заметить, что многие интересные авторы сегодня больше любят мусолить собственные эмоции ради вычурной красивости, а вот так честно, талантливо и ярко рассказать историю может не каждый. Хочется обратить ваше внимание и на другие стихи Андрея Моисеева, вошедшие в рейтинг. Все они по сути хороши. Не поленитесь, загляните в раздел автора.

Следующее стихотворение, о котором хочется сказать пару слов, это стихотворение автора Ла Светлана Ветка-Ветка «августины»

http://www.stihi.ru/2010/04/15/7925

 ***

Августины
( сказка для себя)


над нашей крышей август свил гнездо
такой мосластый, лунный, звездоногий
однажды от проселочной дороги
его июльским ветром занесло

летели дни, и яблоки на Спас
святили в церкви бабушки и внучки
и август с августихой самой лучшей
своих детей в рассветном небе пас

учили папа с мамой августят
всему, что сами в этой жизни знали
и было шумно в небе над домами
до самого начала сентября

и вот настал их тридцать первый день
и снова ветер, дувший от проселка
крутил подолы и ерошил челки
и августятам пробил час лететь

наступит завтра, но без августят
они сегодня ночью шумным клином
в далекий перелет из августинов
от папы и от мамы улетят

закапал дождь, ему пришла пора
был дождь в ту ночь размеренный и тихий
и жили в небе август с августихой
два облака до самого утра..

(26.08.2003)

Поэзия Светланы уникальна и неповторима, в первую очередь, своим собственным авторским голосом, своей узнаваемостью и индивидуальностью. Она воздушна, как паутинка и прозрачна, как сам воздух. Безупречная музыкальность,
чувство языка и чистота стихов завораживают и в этом есть магия поэзии.
 Поэтическая речь естественна и проста, рифмы кажутся не существенными и поэтому не сковывают.

Внимания заслуживает и стихотворение Марии Марковой «эпистола марта»

 http://www.stihi.ru/2010/03/20/5119


                Достойный римлянин с приветствия обычно
                все письма начинал, и в переписке личной
                то тут, то там мы видим «Деций Менас
                Нумерию Сисенне говорит
                привет», – и это было неизменно,
                как ход планид.

                Ну, здравствуй, Катерина.
                Как написал когда-то Гераклит,
                "всё движется", и стиль латинских писем
                сейчас уже, увы, полузабыт.




Легчайшее тебе – моё. У нас
пустынный март и копьеносец Марс,
изгнание зимы и чай английский.
Не верится, что скоро снег сойдёт,
а по ручьям и лужам детский флот
отправится к харибдам в путь неблизкий.

Ловлю себя на мысли, что к окну
всё чаще подхожу – в слезах, в тумане
я вижу двор и улицу одну,
и небо, небо, сжатое домами.
Мне не хватает скудности такой,
когда двором в рабочий понедельник
лишь тополя идут на водопой,
и мальчик с вичкой мается бездельем.

Март, Катерина, холоден и строг,
он ляжет снегом поздним между строк,
наедине со временем оставит,
и вина станут уксусом, пока
болезненно вскрывается река,
ломая над собою переправу.

И тот же март окликнет, подзовёт
и остановит время, обещая
власть даровать над смертными вещами,
источник радости и жизнь вперёд.

Март, Катерина, месяц нищеты
и щедрости. На подоконник в банке
поставишь луковицу – первые цветы –
как в детстве, или вынесешь приманку
для птиц – немного хлеба со стола,
а кажется, что сердце отдала,
чтобы любили долгую минуту
легко и кротко, словно ты – вода.

Я всё на свете вычеркну, забуду,
и только это, это – навсегда.


Стихотворение написано  естественным языком. Автору удалось превратить в чём-то прозаическую зарисовку в поэзию. Подкупает наблюдательность автора и умение разглядеть малейшие повседневные мелочи и сделать их интересными и притягательными для читателя. Мария умело ведёт повествование в спокойном, ненавязчивом темпе и вот мы уже обрастаем деталями и постепенно втягиваемся в её мир.

Следующее значимое стихотворение, на которое хочется обратить внимание, это стихотворение Олега Горшкова «Чем живёт река?»


http://www.stihi.ru/2010/07/02/2395


Что только ни изводит дурака
в его непостижимой простоте…
Вот он гадает: чем живёт река? –
не тем ли, что приносят на хвосте
чумные чайки? Впрочем, вести их
всё о тщете, грохочущей тщете…
Он вновь гадает. В топких, слюдяных
его глазах, привыкших к нищете
и тьмы и света, въедливый вопрос,
как будда под смоковницей, застыл.
И, кажется, безумец взглядом врос
в рябую воду – вот и мзда за стиль
бессвязный – бормотать сомненья вслух,
за лютый стыд, за всю дурную блажь,
за ветер в голове, за нищий дух…
Кто он таков? – не суть. Такой типаж,
такая, уходящая в тростник
забвения, натура. Но пока
всё вопрошает глупый твой двойник
в себе кого-то – чем живёт река?
Весь день, перебирая наугад
мерцающие смыслы, бредит он.
Река погружена теперь во взгляд,
который в эту реку погружен.
От ветра по воде всё чаще дрожь,
и водомерок сносит на бегу…
Но кто там шепчет: чем, дурак, живешь,
пока ты здесь, на этом берегу?

Стихотворение написано богатым, плотным поэтическим языком. Философия автора подкупает своей простотой изложения, но это только кажущаяся простота. На самом деле за ней стоит великолепное владение словом и благодаря этому стихотворение насыщено, но не перегружено образами. Автор не только находит новые метафоры, но и интерпретирует их по-своему. Текст очень земной и поэтому осязаемый и гармоничный.

Так же понравились стихи Амирама Григорова «Солодковый мой леденечик»

http://www.stihi.ru/2010/03/17/5999

Когда ты растаешь, солодковый мой леденечик
Рябиново-алая мысть
То будет так сладко и жаль расколоть тебя нечем
И жалко разгрызть

Когда ты растаешь, часы просигналят двенадцать
И свет полетит со двора
Когда ты растаешь, настанет пора просыпаться
И значит, проститься пора

С тем городом детства, в котором фокстрот на бульваре
И где раскололи кувшин
Беспечные девы, и где тополя поливали
Из жёлтых машин

Где бабка всё в том же, сиреневом платье цветастом
Всё та же над морем звезда
И южный наш город, вращаясь, уходит ад астра
Когда-то, не помню когда

В том самом году, где до чёртиков жара и пыли
И цвёл на волнах керосин.
В далёком году, в том, где мне леденец не купили
Хоть я и просил


Adonatti «Анастасия»

http://www.stihi.ru/2010/06/07/236

Всё, уверял, забудется, замолется, всё остынет,
Всё, говорил, затянется ряской, уймётся тризной,
Посмотри на меня теперь, посмотри на руки мои пустые,
Ни следов от колец, ни шрамов, ни линий жизни.
И не лечит время, не лечит вера, не лечит космос,
И не греет вечность, не греет верность, не плавит пекло,
Сколько лет прошло, ничего не перемололось,
Ничего никуда не кануло, не померкло,
Ничего не ушло - скрипит на тугих колесах
Гужевая повозка памяти, снов и хлама.
Жизнь моя обернулась зимовьем в глубоких плёсах,
Смерть моя обернётся, в сущности, тем же самым.
И не дрогнет твердь, не уйдет земля, не умрут устои,
И все тише струиться будет уставший голос,
Повторяющий всуе имя моё пустое,
Ольга-Татьяна-Мария.
Радость и Безысходность.

И ещё одно стихотворение Андрея Моисеева «О чём молчит Рыба»

http://www.stihi.ru/2003/02/22-167

Вот эта? Вон та? Которая?..
Вам спинку или филе?..

Я Рыба. Я - кистеперая,
Последняя на земле.

Сожженная древней лавою
Всеобщей морской беды,
Я тысячелетья плаваю
Без пищи и без воды.

Я столько видала всякого,
Такое мне душу жгло,
Что стала я одинаково
Смотреть на добро и зло.

А все, что стряслось от Каина
До нынешних смутных дней, –
Песчинка, зола, окалина
В анналах судьбы моей.

Рабы, короли, военные,
Поэты, купцы, попы –
Ничтожны их жизни бренные
И чаянья их глупы.

И эти, толпой плывущие,
Глядящие с трех сторон, -
Не худшие и не лучшие
Песчинки в реке времен.

Приелось давно, наскучило.
Нет дела до их смотрин…
Смешно, но для них я - чучело,
За пыльным стеклом витрин.

Но как я уже отметила выше, в топе много по-настоящему интересных стихотворений, которые тоже, безусловно, заслуживают внимания.
Тем не менее, разница между интересными стихами и талантливой поэзией существует, хотя граница между ними порой очень зыбкая и хрупкая.