Строка

Забыв о суетных обидах,
Дыханью вторя ветерка,
Душа творит эфирный выдох –
И появляется строка.

Ей места нет на аналое
И жить в веках не суждено,
Но в ней – свидетельство живое:
С душою космос заодно!

Меж звёзд, в пространстве безвоздушном,
Подобно лунному лучу
Сия строка парит послушно –
И я, любуясь ей, молчу;

Всё заедино в ней, всё слитно…
Но не влечёт ли нас строка
К греху безрифменного ритма,
К соблазну белого стиха?

Коль так – надежда встречи с чудом
Теряет блеск, опять мала;
Под невесомо-зыбким спудом
Эфирных волн лежит скала,

И только всенощное бденье
Да величайшие труды,
И зов небес, и Провиденье
Нас оградят от сей беды.

Вот, обойдя нежданный риф, мы
Спешим в пыли небесных миль
Отсеивать песчинки-рифмы,
Вздувать коралловый ковыль.

Средь буйств весны, средь своеволий
Первоначала-ветерка
Лишь дух полуденных магнолий
Да скромность горнего цветка,

Да трепет вереска возможен,
Как отзвук звёздной красоты…
И вот поэт рукоположен,
И на главе его цветы.

Вчера лишь – тлен обыкновенный,
Как до крещенья рыбаки,
Он, наконец, – венец Вселенной,
Творец божественной строки,

Которой северным сияньем
Вставать, в прощальный час – горчить,
Овладевать небес вниманьем
И испускать во мрак лучи.

Душа не спит, зовёт в паренье,
Едва блеснёт издалека
Одно великое мгновенье,
Одна короткая строка!