Светлана Макарова

     Макарова Светлана Николаевна родилась на Кубани. Окончила высшее музыкальное училище им. Римского-Корсакова и филологический факультет Кубанского государственного университета.
     В 2004 году стала участницей Всероссийского семинара молодых прозаиков.
     Член Союза писателей России с 2001 года. Лауреат литературной премии им. М. Алексеева, награждена Золотым орденом "За служение искусству". Секретарь Союза писателей России. Главный редактор газеты "Кубанский писатель", альманаха "Краснодар литературный".
     Председатель правления Краснодарского краевого отделения Союза писателей России. Печаталась в журналах "Наш современник", "Медный всадник", "Невский проспект", "Дон", "Земляки", "Кубань", в газетах "Литературная Россия", "Российский писатель", "День литературы" и других.

*   *   *

От края отступив на шаг,
не плачу больше и не трушу.
О, Господи, да будет так:
я восстанавливаю душу.

У памяти на поводу,
твой замысел я не нарушу,
но чтобы не гореть в аду,
я восстанавливаю душу.

От боли маюсь и шепчу:
смотрите, мир сквозистый рушу,
возьмите слово, как свечу,
я восстанавливаю душу.

В ДОРОГЕ

А между нами целая страна,
засыпанные мокрым снегом хаты.
Под стук колес мне не дождаться сна,
и в этом поезда  не виноваты.

Чугунных рельсов бесконечна нить,
чисты и строги русские березы,
а мне их, как тебя, дано любить
сквозь боль и муки, не скрывая слёзы.

На площади вокзальной спят бомжи.
Там крепкий мат и кашель злой, надрывный.
А поезд мчит, я говорю: "Ты жди,
вернусь и знаю, что смогу быть сильной".

Я позабуду горькие слова,
я стану верить  поцелуям грешным,
ты и Россия – вы моя судьба,
любовь и мука. Радость и надежда…

*   *   *

Наш черёд – жить на этой земле.
Снова дождь. Небо тучами вспахано.
И росток шевельнулся в зерне,
будто слово, что лишь будет сказано.

И слетит с юных трепетных губ,
дрогнет тихой слезой материнскою,
дождь похож на сердец перестук,
на весенний, неровный, таинственный.

Наш черёд жить на этой земле.
Я тебя одного угадаю,
по судьбе проведу, не по краю,
Птицы-весны летите ко мне!
Наш черед жить на этой земле…

*   *   *

Когда, весь день в клубок мотая,
на небе вновь взойдет луна,
неслышно по ковру ступая,
я подойду к тебе сама.

Я отыщу тепло ладони,
я повторю твои слова,
и к голове, как при поклоне,
твоя склонится голова.

И пусть сильнее ветры дуют,
пусть пляшет за окном зима,
и тучи свет луны воруют.
Я подойду к тебе сама.

*   *   *

Нелюбимой жила этот день,
нежеланной тебе и ненужной.
На прощанье сказал ты про дружбу,
и ещё – неизбежность потерь.

Нелюбимой по городу шла,
нелюбимой на небо смотрела,
и в груди леденела душа
усмиряя горячее тело.

Было солнце – за тучу ушло,
птичий грай – чёрных воронов стая.
Хорошо, что душа ледяная,
и не нужно ей больше тепло.

*   *   *

Не будет, не было "нас".
Есть "ты" и, конечно, "я".
Восторг моих глупых глаз,
улыбка сквозь грусть твоя.

Я здесь, на краю земли,
а ты на другом краю,
и значит, мы не смогли
судьбу разглядеть свою.

К чему теперь два крыла?
Уснул в небесах закат.
Зачем я тебя ждала?
И в чём ты, родной, виноват?

Как прежде, суров и строг
Разлуки немой приказ.
И только дыханьем строк
судьба пощадила нас.