Обсидиан

   Небо... Это пространство, полное легких облаков, которые всегда напоминают мне туман над рекой по пути на кладбище... Иногда оно меняется. Не знаю, почему так происходит, но мне кажется, что там, в неизмеримой вышине, порой проступает чье-то огромное лицо, возможно, отражающее смену настроений мирового разума. Я думаю, что небо  похоже на сны, а может, оно и правда только сон незнакомого мне существа, а мы - призраки в этом сне, и когда существо проснется, мы просто исчезнем. От нас останется пыль... впрочем, от идей и бреда не бывает пыли. Может, мы перейдем в другие сны и будем видеть там другое небо, а это станет для нас землей, или чем-то совсем другим. Может, мы спим сами, а когда наконец проснемся, то внезапно поймем, что все то, что мы называли жизнью - бред больной фантазии, что мы еще не жили вовсе...

   Небо... Дождь... Я смотрю на холодные капли, повисающие на деревьях, на стеблях травы, на крестах и оградах старого кладбища. Я снова пришел сюда. Мне нравится здесь - этот сонный покой могил, большинство из которых давно заброшены... Из всех кладбищ мне нравится это. Точнее, одна из могил. Я прежде не встречал таких надгробий - черное, несомненно, сделанное из цельного куска обсидиана, оно лишено каких бы то ни было надписей, чисел, имен. Креста тоже нет. Иногда мне кажется, что эта могила пуста. Я чувствую мертвых. Я знаю, что женщина, похороненная слева от этой могилы, погибла в аварии. Ее даже не довезли до больницы. Тело, лежащее справа, напоминает бесчисленных жертв инквизиции. Так мог бы выглядеть я, но в мое время чернокнижники живут спокойно. Эта девочка сгорела во сне. Пожар начался ночью. Она проснулась оттого, что на ее лицо упали горящие шторы. Она успела понять, что умирает. Красивая девочка. Жаль... Но я отвлекся. Пора домой.

   Я люблю эти ночные прогулки, когда можно насладиться холодным покоем и одиночеством, но сегодня определенно что-то не так. Мне трудно идти. Мышцы словно окаменели, кровь остановилась. Где-то в глубине подсознания я знаю ответ, но не могу его понять. Я иду все медленней, на черном плаще - паутина. Я не смахнул ее - мне нравятся такие кружева. Из-за стены дождя появляется черная плита. Обсидиан. Я сделал круг.

   Я вернулся домой. Лестница ведет вниз. Тусклый свет керосиновой лампы почти не освещает ступени. Я здесь живу. Пахнет сыростью земли и разложением. Я безумно люблю этот запах. Не трупное тление, все проще и прекрасней. Листья, травы, цветы и плоды умирают. Падают в землю, политую осенними дождями, и разлагаются. Жаль, что этот аромат не включают в парфюмерный букет.

   Я ложусь спать. Я вижу прекрасные сны. Вот из тлена прорастают цветы, вот из могил выползают виноградные лозы, и сочные грозди плодов спускаются на землю. Вот в серебряной чаше горит кровавое вино. Цветы снова вянут, опадают, засыхают и разлагаются...

   Я просыпаюсь поздней ночью. С трудом поднимаюсь наверх, толкаю тяжелую обсидиановую дверь и понимаю - теперь эта могила пуста. Сажусь на землю, не боясь испачкать бархат плаща, и склоняюсь к плите. Обсидиановая крошка летит мне на руки. Я выбиваю на камне свое имя.

   Небо беззвездно. Ветер. Пустота...