Плач спецкора

Если даже газета живет один день, -
нам трудней: мы вообще не живем.
Носим галстуки, тень наводя на плетень,
а в пивнушках баранки жуем.

Да, солидный народ, да, полпреды ЦК,
аж министров берем за грудки.
Но они продолжают валять дурака,
мы ж валяемся, как дураки.

Повалился один, повалился другой,
третий пиво пролил за жилет,
кто-то выпил в посольстве коньяк дорогой, -
отравился и взял пистолет.

От министра, как в прессе его ни зови,
секретарша с женой не уйдут.
А попробуй добиться удачной любви
с гонораром за творческий труд!

Только есть и в газете счастливые дни.
Величаво заходишь в партком:
если свыше трехсот - там проценты одни,
ты с другими навечно знаком.

Отдаешь свои пять, или шесть, или семь,
а потом в электричке пустой
едешь к бывшей жене - хоть без денег совсем,
но доступный и очень простой.

Двухэтажная дача и теннисный корт,
муж-министр с "пэл-мэлом" во рту.
- Критикану привет. Что, голодный, как черт?
Покормлю за твою простоту. -

И сидишь ты за кухонным белым столом,
осетровый вкушаешь нектар,
проклиная идейный родительский дом
и наследственный творческий дар.

Но зато ты полпред, ты газетчик насквозь,
на партийном стоишь рубеже!
А жена тебе шепчет: - Возьми эту кость,
мы Трезора кормили уже…