Как ощутимо ночью жизнь хрупка...

Как ощутимо ночью жизнь хрупка...
Как загнанное сердце грудь вздымает,
когда неизъяснимая тоска
его рукой холодною сжимает,
и разум    -   разрушительной волной,
рожденной бурей чувств и мыслей смерчем,   
вдруг, накрывает ужас неземной,   -
извечный ужас перед тайной смерти...

Завесу тайны силясь приподнять   -
беспомощное    -    мечется сознанье:
коль неизбежна смерть, как воспринять
приход ее  –  как наказанье
за первородный грех, или она
дарует нам освобожденье,
тропа к которому заведомо трудна,
и тяжкий этот путь с рожденья,
сбивая ноги в кровь, пройти
земным обречены мы родом,
чтобы душа успела в нас взрасти,
Создателю явившись спелым плодом,
иль, все же, смерть  –  распад белковых тел,
и наше «Я», как плоть, подвластно тленью?..

«О, нет! Какой ваятель бы хотел
в прах обратить свое творенье?»  -
так в спор, вселенским опытом мудра,
Душа вступает и Сознанью
твердит, что Смерть  –  не черная дыра,
а вход в иное мирозданье...

       Но всплеск надежды вновь сменяет страх:
       представить, что душа твоя витает
       десятки тысяч лет в иных мирах,
       не в силах мы…
                И Вечность нас пугает...

Небытие и Вечность...
                Где же  -  мы?
Иль это, в сущности, одно и то же,
как переход из Света в Ночь, и в День из Тьмы   -
и на Закат,
                и на Рассвет похоже?