Страх.
Бессилье.
Мерзость плена.
Небоскрёбов мрачных стены.
И фонарик под рукой.
Мне бы крылья. Крылья мне бы!
Так близка полоска неба.
А я маленький такой.
Город сдан.
Ликуют крысы.
В неприступных стенах лысых
Человек объят тоской.
В жажде жизни бесполезной
Я один над страшной бездной,
Слабый, маленький такой.
Блеклый свет.
Триумф химеры.
Всюду шорох смерти серой:
Войско катится рекой.
Тускло светит мой фонарик...
Помоги мне, Поттер Гарри!
Ведь я маленький такой.
Маленький
© Copyright: Сергей Ворошилов, 2009
Свидетельство о публикации №109011105728
Свидетельство о публикации №109011105728
Рецензии
Какой необычный ритм! Может, стих этот написан и в мирное ещё время, но очень реалистична картина плена. И, как мне показалось, вовсе не городских джунглей, а самого настоящего, реального.
Аллен Рут 30.09.2022 16:31 • Заявить о нарушении
Аллен Рут 30.09.2022 16:31 • Заявить о нарушении
Трудно вспомнить откуда, из каких слоев сознания вырвался этот стих. Наверно, в тот момент чувствовал себя в неком замкнутом пространстве, из плена которого хотелось вырваться... Спасибо за сопереживание, Аллен. Мне кажется, Вам удалось прочувствовать состояние лиргероя.
Сергей Ворошилов 30.09.2022 19:14 Заявить о нарушении
Сергей Ворошилов 30.09.2022 19:14 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.