Тому, кто был...

В моей обители - пурга,
и ставни лязгают о стены…
Раздеты лики донага…
Молчат дольмены…
И я, ты знаешь, дров не жгу,
не подставляю спину -
я в сердце вставила серьгу
с авантюрином.

Да, больно… но зато - на бис!
Такая роскошь!
Терплю отчитки аббатис
и бью наотмашь…
И с обесчещенных небес
слетают перья…
Былым хвалам в противовес –
нема теперь я…

Ты, храм воздвигший на моих…
нескромных грёзах,
встряхнул свой мятый дождевик
и скрылся в грозах…
Отпев, что греческий Орфей,
мои печали,
велел подать ты лошадей,
и их примчали…

Как падают дождинки на
сухую выцветшую веру,
на ладанник, на письмена,
на циферблат секундомера!
Сквозь вимпла черное сукно,
сквозь немощь голи -
на самое ложатся дно
пудами соли…

Пусть всё уже разрешено,
но чувствую, исход – не выход
через разбитое окно –
в тебя, Владыка…
Ращу монстеру в хрустале…
А вдруг, когда-то
её я на парад-алле
вручу тебе
дураковато…