Раз сто, я - ни я

Расстояние, что пролетает песчинка
Совместно с планетой, с галактикой…
Этой ли? - Главное… время и горы
В песчинки стирает,
А с гор состоят и планеты…
А если, всё увеличить, до атома,
Дальше, опять увеличить,
И что остаётся? – Энергией
Космос наполнен, где форма
Иллюзия если б не время,
Но время всего относительность.
Странно, к чему рассужденья
Свести могут время, где жил я,
Где значимы были мгновенья,
И люди, и судьбы, но всё скоротечно…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Однажды тебе говорят, -
Что бежали вы слепо,
Дышали вы быстро.
И время текло, да сквозь пальцы.
Теперь же всё глубже дыханье,
И явственней пропасть от неба,
Когда ты прижался к земле. -
Слышишь пульс... и…
Дыханье своё затаивши. –
Где падает лист,
Словно с неба письмо,
Ты, о землю опёршись,
Сейчас понимаешь
Какие у неба глубины...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Земля же несётся песчинкой
Согретой безжалостным солнцем,
Где листья травы, - всё это,
Лишь те, что мы взяли вершины...
В горенье своём, но и этот костёр
Век от века, сжигает мосты
Между прошлым и вечным.
Я маленький червь,
Что опёрся о крону планеты,
И нет, не ползу, а любуюсь...
Раз сто, я - ни я… и преграды,
От дальнего к ближнему нет…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На листья, что каждый день мира,
Всё также сжигаемы нашей звездою,
Небесной песчинкой, по имени Солнце.
Однажды тебе говорят, -
Что бежали, бежали... но нет,
Чтобы взять - замереть,
И вокруг оглядеться.
Как быстро часы измеряют работу. –
Так многого хочется,
И так безжалостно время…
Где тикает, тикает…
Тихо горящее сердце...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Такая работа… у солнца,
У нас и у хрупкой планеты…
Где время всего относительность,
Но так бесценно, всё то,
Чем наполнен был космос мгновений,
Где жизнь пробегает
. . . . . . . . . . . . . . . . . . твоя…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Расстояние… Раз сто, я - ни я…
Песчинка и вечность, - энергия,
Что существует во времени хрупком
Где форма, всего лишь наполнен -(ость)
Смыслом, и с новою мыслью
К тебе возвращаюсь, а время пульсирует,
Прячась, свиваясь, сжимаясь, -
Что если? – Но странный вопрос
Обращается в вечность…
И в искрах сгораемых ищет ответа.