Память о бумажных тюльпанах

Тени на потолке - мои голоса. Внутри где-то там боль…
Утихает гроза…. но дождь ещё не устал бить по крышам. Я говорю ему - тише, тише… нужно услышать его шаги на лестнице. Он придет. Он меня не забыл!
…Сотни разноцветных зонтов, люди - грибы неуклюже шагают по лужам. Город мокнет в клетках аллей на скамейках грусти. Ты узнал меня издалека. Помахал рукой.
- Здравствуй родная, как у тебя дела?
Долго доставал из всех своих внешних и внутренних карманов бутоны бумажных тюльпанов. Было приятно. Ты купил для меня сахарную вату. И смеялся, как я справлялась с этой ликой паутиной, изображая на лице «недовольную мину» и по родительски вытирал мой нос клетчатым платком, дорогим наверно… Но я не о том…
Мы пинали листья. Время летело как обычно в такие моменты быстро. Провожая меня до подъезда, молчали. Все было сказанно до и после, и в самом начале. Ты уходил. Я знала что ты не вернешься. Но все же надеялась.
Утро разбилось в стекло грязных окон. И я уже давно не ребенок. Прошло столько лет....
Но во время грозы пытаюсь услышать шаги, прижимая к груди букет из бумажных цветов.
Пытаюсь услышать шаги в потоке дождя и болезненных снов...