Вина
Позабытая чья-то Вина.
Было сыро, ветрено, холодно,
Будто снова пришла зима.
Пробегали мимо прохожие,
В такт плащами шуршали они,
А Вина, как котенок брошенный,
С мостовой глядела на них.
Пожимали плечом прохожие:
"Ну и что - не моя вина."
Начинало сыпать порошею
Небо в сито дырявого дна
И меня одернули строго:
"Не твоя она, эта Вина,
И не вздумай руками трогать!"
Не моя?.. Тогда чья ж она?
Свидетельство о публикации №108020200560