Голубым танцовщицам- Дега, висящим на моей стене

Не каждый день пишу,
………………………не каждый день…

То колокольчики звенят в пустынной зале,
Где одиночеством ребёнка наказали,
Хотя вокруг и мебель и родня…
А он один грустит внутри меня,
Слезами и тоскою упиваясь —
Стихи уходят, так и не рождаясь…
А то Москва-вокзал, где много слов,
Но буквы три — вот весь дневной улов.
И…
…на стене, где голубой кордон
Дега о танцах вяжет разговор,
Я прохожу,
…………простите,
……………………миль пардон,
Сквозь них иду в соседний коридор
И, через маленькую дверь,
……………………………что,
…………………………………мнится,
………………………………………справа,
Вхожу в Париж.
…………………Прелестная забава
Сидеть,
………писать,
………………в уютных погребках
На всех салфетках, путаясь в словах,
И профили вином вязать на стойке…
Но там всё не навынос,
…………………………и на койку
Я возвращаюсь — сквозь Дега — в метели,
Немного поплутав,
……………………навеселе,
Храня на нЁбе свежий дух Мартеля
И зной июля в белом феврале.
И вновь Москва, и вновь душе неймётся,
И явь стиха, как три плевка даётся…
Что делать —
………………я люблю Москву с утра.
...и завтракать давно уже пора...