У своих. Барнаул

Летний полдень .
Зной...
И ветер - в е т е р....!
Так силён - идти невмоготу.

Прям в луга, где лютики и клевер, мост ступил чугунно за реку.
Дрожь в ладонь, в «басах» гудят перила.
Гул обнял, накрыл,  огородил.
Звоном кОлокола в теле  отразился.
Унисоном сердце...
Бооом-бааам-бииим.

Утонул в июльской дымке Город.
Пыль.
Асфальт.
Жара. 
Поток машин…
А вдали...?
Над Обью- неба много!
Облаков сверкающих холмы.

Лечь в песок, живот - в ладошки солнца.
Плеск реки…
«В ударе» малышня - деловито строят замки, рвы, колодцы.
«Куличи» пекут, с ведёрком хлопоча.
Пацаньё «гудит»…
Ныряют - прямо, боком!
-Маааам! Ещё немноооожко?! Ааа...? Давааай..???.
Но, в ответ, ( непререкаемое!) строго:
-Я сказала...? Хватит! Вылезай!!
«Мученик» ( тоска в душе и взоре)
думает: «Вот, глупости!»,- бредёт.
«Дааа… Себе ж дороже с «нею» спорить-
женщины…! Ох,.… вредный же народ!».

Пёс у кромки мечется, чтоб в воду,
за хозяином: «Куда…? А я - с тобой?!».
Только боязно ж…?! И шлёпает по носу
набежавшей нА берег волной.

Пекло. Жажда. Пиво. Газировка.
Сок арбузный липкий - по рукам…
В тихой заводи откапывают что-то:
«Ну, дак чё...?! Нахолодилось уже? Вань...?!»…

С луга к вечеру потянет духом сенным.
Мокрой свежестью.
И сочною травой.
Чем-то вкусно так,
как будто мёдом светлым,
с шапок донника снесённого пчелой.
Воздух ласковый ( парное молоко… )
Томной бронзы вдосталь влито в тело.
С речки сыростью ночною нанесло...
костерком...
Лирическим напевом.

Жар спадает…
Солнце сходит сонно…
И пора …
Давным-давно пора
возвращаться- в душный пыльный город,
к чуть привядшим клумбам во дворах.
Аккуратно взрезана серпом
облаков окалина на небе.
Утомлённо-томные  бредём…
В душ и - спать!
А отпуска – неделя...