Что остаётся от дней...

Что остаётся от дней, проживаемых набело,
Тех, что слетают листвой пожелтевшего времени?
Лишь позабытый сюжет, перепетая фабула...
Дни осыпаются в Лету, теряются в темени...

Тянутся пресною жвачкой сто лет одиночества,
Празднично-буднично-серых похмелий с матрасами...
Счастье покажет небрежно свой кукиш, и чёрта с два
Память удержит в усталом мозгу лишь прекрасное...

Да и судьба, словно вепрь, не на шутку озлоблена.
Верить в её расположенность – жалкое пла`цебо.
Валит прицельно она из двустволки задробленной
Наших крылатых синиц, что из рук рвутся на` небо...

Цели не я`сны, пути второпях не начертаны...
Ощупью и наугад, невпопад и не в тему
Перемещаемся – больше квадратными метрами -
И хаотичность пытаемся втиснуть в систему...

Прошлого нет... Есть мираж, свет звезды угасающей...
Вновь во «вчера» смотрит ненаступившее «завтра»...
Ночь опускается чёрною тенью пугающей –
Вечная ночь без границ и попытки рестарта...


01.09.06.