Слово о...

Нь льпо ли ны бяшете, братiе…

Не лепо ли начати, брат Боян,
Песнь о полку, с которым мы, желая
Шеломами добыть воды из Дона,
Из Леты зачерпнули, и вода
Для многих оказалась слишком сладкой?

А я вот и поныне мучим жаждой,
И терпкий вкус железа на губах
Нет-нет, да и напомнит мне о жатве,
Где головы валились, как снопы,
Бессмертие даруя летописцам.

Не лепо ли сказать, мой старый друг,
О преданной и нежной Ярославне?
Я был ей муж, и если б не судьба,
Вернее, не военная карьера,
Наверно всё бы сладилось у нас…

Ты знаешь, пребывание в плену
Отнюдь не показалось мне коротким,
Но в нашем не прибавилось полку,
А время нас и ныне косит знатно —
Не хуже половецких степняков.

Но хватит причитать. Сегодня Пасха.
Пойдем в кабак, закажем «Белый Сурож»
И будем пить, пока в ночи не спит
Над детскою кроваткой Ярославна,
Покуда ночь нежна, и за холмами
Звенит в степи хиновская стрела.

Примечания
1. Любые исторические аналогии прошу считать случайными.
2. «Белый Сурож» — массандровский портвейн.