По следам Ковчега

Туда, где зыбкие пески
Текут как красная вода,
Твой путь ведёт. Пересеки
Их край – увидишь Иордан.

Но, в горизонт вперив глаза,
С тревогой наблюдаешь ты,
Как рвётся неба органза:
Хамсин рисует там цветы.
Головками цветных капуст
Они растут... Грядёт самум.
Ты знаешь: воздух станет густ
На ощупь, как рахат-лукум.

Идти ли вверх, к горе Хермон,
Или спускаться вниз, к Эль-Гор, –
С каких бы ты ни шёл сторон
И сколь бы шаг твой ни был скор,
Беги как дромедар, как лань, –
Тебя догонит всё равно
Карающего ветра длань;
Ты в ней – горчичное зерно.

Так нужно ль далеко ходить?..
К чему стирать подошвы ног?
Ведь современный троглодит
Забыл скрижали. Умер Бог...
И вновь – инвариантом – боль,
А в самом мёртвом из морей –
Ни рыб, ни чаек... Только соль.
(Шаги становятся быстрей.)

Зачем упорствуешь? Опять
Стремишься в гадес заглянуть?
Не тягостно ли созерцать
Опустошительную суть?..
О да, я знаю – для чего
Зловещих красок нужен спектр;
Не в каббале искать его,
Святых границ последний метр!

Чтоб сердцем впитывать простор
Завета, что Всевышним дан,
И снова ощущать восторг
Пересекая Иордан.