Сломай себе ветку масличную,
торжественный сделай венец.
И эту тоску неприличную
по славе — оставь наконец.
Все игрища наши, ристалища
не смерть обещают, так срам.
А здесь — над конторкой — с листа ещё
сверчок дребезжит по утрам.
И створками щёлкают мидии
в жаровне, где тает смола…
«А греки прикончили Фидия, —
ты вспомнишь, смахнув со стола
горячую искру, — и дар его
не вывез». А ты — на плаву.
И косточкой фрукта янтарного
пуляешь из губ в синеву.
Без имени, даже без отчества —
в посёлке, разбухшем от гроз,
где призрак татарского зодчества
травой, как щетиной, оброс;
где, греясь украденной старкою,
поскольку волна холодна, —
подростки ныряют, как сталкеры,
и амфору тянут со дна, —
ты в сон погружаешься с курами.
И если б, набросив пальто,
в ларёк не спускался за куревом,
тебя б и не вспомнил никто.
Сломай себе ветку масличную...
© Copyright: Ирина Евса, 2004
Свидетельство о публикации №104110801046
Свидетельство о публикации №104110801046
Рецензии
На это произведение написаны 32 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.