V

В остановившихся зрачках теряющих сознанье
Всё ж не готовых ещё вечность увидать
Видна раскрывшаяся тайна обречённого желанья
На миг погибнув — не ожить опять.

Их тёплый блеск случайно пожалела
Реакция, что сводит всё на нет
Но отражён в их взоре ошалелом
Парадоксальной, новой жизни свет.




*



Окно панельного дома напротив.
По утрам в нём всегда дует ветер.
Хоть и нету в нём дырок и трещин,
Но душа бетона — пустоты.

Точно чистый, цветной наркотик —
жить на этом холодном свете.
Лёгкий путь никому не обещан.
И никто не расскажет, кто ты.




*



Тысячи звёзд в покинутом небе. Всходит красавец-Сатурн.
Пусть себе всходит. Что мне-то за дело? Я — Родедорм Лунадурн.

Тысячи шлюх в моём родном городе бродят у тысячи урн,
Но мимо бросают окурки в помаде (в рифму). А я Родедорм Лунадурн.

Но быть может когда-нибудь в призрачном времени, где не найдут этот глупый ноктюрн
Смущённо ты скажешь забытой могиле: «Но кто — Родедорм Лунадурн?»


Рецензии
Даже не знаю, стоит ли тут вступать в какое-либо глубокомысленное обсуждение; тем более, что все рассказанное тобой видится мне чем угодно, но не поводом для чреды вопросов и ответов. Кроме одного, пожалуй.

Ужасно ленивый — это, на мой взгляд, немного не то словосочетание. Мне как-то пришла мысль, что лень — двоюродная племянница времени. Они настолько связаны, эти двое. Мы частенько начинаем их путать, называя лень «потерей» или «тратой времени». Ну, и как же тут обойтись без хирургического вмешательства в Гордиев узел? Лени не существует.

Мне тогда пришел в голову только один пример. Злополучный вторник, и бессонный понедельник, проведенный сперва в бесцельном ничегонеделании, а затем — в дикой погоне за минутами, с заспанными глазами, упершись в монитор, на котором скачут кегли, интерлиньяжи и прочее, прочее, так хорошо знакомое и так медленно распечатывающееся с третьим криком петуха, затем не обрезающееся, не клеющееся, не гнущееся и упорно разносимое в деликатных выражениях два часа спустя.

В голове объявился некий господин, который заметил, что я слишком неточно распределяю свое время. Таким образом, я имел бы все шансы выспаться, распечатать, склеить, успеть: если бы принялся за все это днем или неделей раньше. Удивительно точно и глупо замечено.

Родилась мысль. И я не смог никуда деться от нее даже сейчас. Предположим, что мы и впрямь неточно распределяем время, валяемся полдня без движения в ожидании чего-то неизвестного. Но вдруг это и есть наша задача? Может, нас обучают и натаскивают все это время как раз для того, чтоб в экстренном случае мы смогли предоставить результат в наикратчайшие сроки? Отбросив все размышления по поводу «накапливания и выплескивания», я утверждаю: пробуждение таланта и скрытых возможностей – это не плод бесцельно проведенных у монитора жопчасов. Скорее это пятнадцать минут блеска глаз, биения сердца, вибрации рук и мыслей, за которые талант разрывает очередной кокон и выдает такое, чего бесталанный смог бы добиться лишь за десятикратно увеличенный временной промежуток.

Впрочем, все относительно. Быть может, лень имеет свой предел? Стоит его почувствовать, и талант безграничным сполохом осветит всю жизнь? Может быть, мы каждую секудну рискуем не поймать нужного момента? Не надавить на кокон в нужном месте и остаться в нем навечно? Было бы интересно поразмыслить над тем, что может чувствовать человек, навечно оставшийся в коконе.

Наверное, это и есть парадоксальная утопичность дорминализма: оставаясь внутри, отобразить все происходящее снаружи. Связать миллионы «коконов» словом, знаком, линией, пятном, да чем угодно. И вырастить из этого свою личную Высокую. И вырастив, отпустить на все четыре стороны. Несбыточность? Провокация? Или бессмертие?

На сходную тему замечу, что ты явно недооцениваешь свой прозаический потенциал. Искренне советую заняться прозой серьезнее.

Петр Бем   01.11.2004 03:30     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.