Снова Гамлет вонзает отравленное острие...

                Театр

Снова Гамлет вонзает отравленное острие,
И, отбросив картон, добивает врагов монологом.
Верный Яго выходит на черное дело свое,
И поет Арлекин, истекающий клюквенным соком.

Я люблю этот мир, этот дух пропыленных кулис,
То чужой и немой, то играющий взрывчатой силой,
Полудружбу и полувражду безымянных актрис,
Яд премьерства и лямку заигранной роли постылой.

Эту вечную муть репетиций, полночной гульбы,
Полусорванных связок и сердца, бродячего быта,
Этот третий звонок, обнаженный, как голос судьбы,
Эти лица в партере сквозь жаркие ливни софитов.

Фейерверки оваций! Шампанская белиберда!
Шепоток за спиной, неудачников черное око,
Где кончает полет и качает права суета,
Называясь усталостью, стрессом и чем-то высоким.

Чем ответить, Театр, на бесценные эти дары,
За слезу потрясенья, за храм Мельпомены капризной,
Где шаманит актер, концентрируя жизнь - до игры,
И игру окрыляя до нового виденья жизни?!