завернувшись в твои цвета, голубой и зелёный

… «Завернувшись в твои цвета…»

Завернувшись в твои цвета, голубой и зелёный,
Я согреюсь, мой Бог, но выбор, увы, не сделан.
Мне к лицу их неброскость, неяркость, их утеплённость,
Их условность света, граничащая с чёрно-белым.
И не скрипнет, не выдаст ложе из листьев клёна.
Анонимная радость сладка у Бога под боком.
Он не видит, а зря... Мон шер, я грешу зелёным.
Голубым причащаюсь с утра. От взгляда под током.


... «тебя ждали к марту»

Твои попутчики сны и ветер.
Твои свидетели книги, карты.
Странствовал долго. Вернулся под вечер.
Стол накрыт - тебя ждали к марту.
Печь натоплена, банька с духом.
Книги стопочкой, переплётом.
Мягко стелится ложе пухом,
Спи легко - тебя ждали к лету.
А под утро проснись от стужи.
Уходи, не сказав ни слова.
Буду что-то кричать, не слушай.
Но к зиме возвращайся снова.


... «мне бы в небо»

мне бы в небо,
совсем ненадолго,
но только дольками
не делиться каждое утро.
мудрая, я приму это небо в себя.
остужусь от призраков,
признаков старости.
от безумной глагольности,
вольности тела,
хотела свободы -
получай по всем правилам...
прав ли он,
не фальшивя ни нотой?
но сколько истины
может выдержать чистая
белая тыльная
сторона нашей памяти.
безымянная.
невесомая.
спасённая
в крушении вчерашних небес.

... «всё выпито море»

Нет причин оставаться здесь долго,
Вхолостую накручивать номер.
Эта комната, - тумбочка, полка, -
Отжила, и хозяин вдруг помер.
Тьме кромешной на стенах уютно,
А углы, измереньем не пятым,
Стёрлись. Сходят на нет... Мутно:
Стёкла грязные.. Лунные пятна..
Воздух, остро-заточенный, пишет
По губам и по буквам: Быстрее
Вырывайся отсюда. К парижам,
к пирамидам, к массаям, к евреям.
Уезжай от навязчивой моды
телефонного ретро в миноре.
Нет причин пятый год ждать погоды
Не у моря. Всё выпито море.


... полёт в стиле «шмель»

Отчего так хорошо,
Так спокойно и легко?
Ничего не ворошит вездесуще помело,
Не трезвонит телефон,
Не обижено фоно
(Оно сегодня просто фон
Для пейзажа за окном).
Не кончaется Равель,
Сигареты, пачки две.
Я в полёте, в стиле «шмель»,
По квартире: кухня, дверь..
Но под ночь придёт мотив,
Речь вернётся, ритм и слог.
Интересно, а Матисс
Не писал бы, если б мог?..