Московско-похмельный акростих

Оклик за спиной вряд ли что изменит.
Ломишься домой без шарфа и денег.
Едкий дым к глазам нагоняет слёзы.
Город заебал. Хочется в берёзы.
Улиц фонари пялятся нахально.
Рожа не в крови, значит -- всё нормально.
Утихает боль. Тает сигарета.
Нет, домой. Домой -- и проспать до лета,
до седых волос, до седьмого круга...
Усмехнулся пёс. Вздрогнула старуха.
Кто-то плюнул вслед -- надо ж, как напился.
Оглянулся мент. Поп перекрестился.
В общем -- кто куда. Прятки-догонялки.
Утро -- с бодуна. Вечер -- из-под палки.
Оклик за спиной вряд ли что изменит.
Ты прости, друг мой, время ржёт, как мерин.
Время лжёт, как я. И бросает кости.
Лёгкая судьба. Волки на погосте.
Ангел в небесах. Чёрт на пепелище.
Дамы в соболях. Чуть подальше -- нищий.
И ещё поэт -- кандидат психушек...
Мир сошёл на нет? Мы сошли с катушек?
И баян в руке. И косяк в подъезде.
Разница -- в уме? Истина -- в отъезде?
А, быть может, так Бог играет с нами --
бьёт по головам, чтоб не забывали?
Оторопь берёт от подобных шуток.
И любви глоток -- в глотках проституток.
Ценник на мечту. Скидка на страданье.
Осень, я плачУ! ПлАчу над словами.
Вы -- не сберегли. Я -- не уберёгся.
Астры... Соловьи... -- Пустота... Банкротство...