Рецензия на «Эшафот» (Бадри Квашилава)

Пишу стихи, как письмецо;
При свечках, в тихом полумраке…
Мое худое изможденное лицо,
Глядит из строчек на бумаге...

Поджаты губы уголками вниз,
Густы и черны мои брови,
И в облике моем слились
Две древних, зан и колхов крови…

Я худ, как веточка ветлы,
Мой взгляд угрюм и инфантилен,
Глаза доверчиво светлы,-
В них желтизна болотной тины…

И многим интересен тем,
Что чуть оригинален;
Немножечко смешон,
Развязан, чуть брутален;

Немного психопат,
Порой непунктуален
И некрасив я, как Брандо,
Но дико сексуален!

В порыве страсти и огня,
Я зажигаюсь быстро;
В теченье одного лишь дня,
Шутом бываю и трагическим артистом!

Не ведаю деньгам я счёт,-
Их часто нету у меня;
Другое я беру в расчёт,
Когда колокола звенят;

В душе, я воздвигаю храм
Добра и чести, жертвуя собой,
И поклоняюсь я своим богам,
И с ними ухожу в запой!

Так и живу, средь
Обретений и потерь!
Ищу во всем я
Красоту и вдохновенье,

И никакой злой, вредный,
Страшный зверь,
Отнять не в силах у меня,
Те сладкие мгновенья!

И не всегда была судьба верна,
И часто я один сидел в застенке,
Таких как я, в лихие времена,
На реях вешают, иль ставят к стенке...

Гюнтер Морр-Скилтон   10.04.2023 00:54   •   Заявить о нарушении