Ему было четырнадцать, ей - тринадцать.
Он теперь обжился на юге Франции,
Денег хватает, их целый ворох,
Бизнес хороший, стукнуло сорок.

Он писал ей дрожавшей юной рукою,
А она отвечала, и мир был полон
Светлых надежд. Потом были встречи,
Зори, закаты, мечты о вечном.

А сейчас подрастают чудные дети,
И жена - красавица. Сам он, заметьте,
Жаловаться не смеет: "Увольте,
Всё хорошо!" - как у всех в Европе.

Тянет, правда, за стол, как прежде, ночами -
Снова ей написать и спросить, жива ли.
Адреса нет - Али остаётся
Ввериться тьме под антибским солнцем,

Просыпаться в холодном поту от мысли
О далёкой чеченской войне. Жениться?
Так умоляла она тогда, но
Тот не посмел - семья уезжала.

И горели мосты дыханием смерти.
Годы текли, от любимой ни вести.
Стало быть, время многое лечит,
Но человек - хорошо, что не вечен.

Лета Гордеева   21.12.2020 21:53   Заявить о нарушении

Перейти на страницу произведения
Перейти к списку рецензий на это произведение
Перейти к списку рецензий, полученных автором Творческая Мастерская Ежи
Перейти к списку рецензий, написанных автором Лета Гордеева
Перейти к списку рецензий по разделу за 21.12.2020