Рецензия на «2268 воспоминания» (Анатолий Болутенко)
Наш город мало знаменит, Но есть места, к которым с детства Меня притягивал магнит Моих порывов стихоплетства. Хотел застать тебя пред сном, Но ты успела и уснула, И я на парке городском, Меня прожитым захлестнуло... И вспомнил, как в ночи скучал, Но не дождался нашей встречи, И как потом я год молчал, Чиня душевное увечье, Тебе, безумно дорогой. Тебя я помнил каждый вечер, Но шёл дорогою другой, А был всегда тобой подсвечен. Та, что была возле меня, Тебя мне вовсе не простила, Она желала лишь огня, А ты во мне его тушила. И я пред нею виноват, Что дал надеждам зародиться, Но больше я, конечно, рад, Что помнил - как в тебя влюбиться, Что помню это и сейчас, И буду помнить это завтра. В душе кострище не погас, Я твой такой же странный автор. Ты предлагаешь другом стать Или уйти, боль причиняя - А я хочу тебя обнять И жить, друг друга дополняя. Хочу тебя зацеловать... В глазёнки, щёчки, нос и губы, На поцелуи отвечать И не казаться этим грубым. ... Как душно в парке городском... Ты в духоте заснула где-то... А я владею мастерством В тебя влюблённого поэта. Но отчего рифмую здесь Свою тоску немолодую? Устрою чудо из чудес - Тебя без спроса поцелую. И так соскучился уже Твой торопыга - странный автор. Проснись в хорошем кураже И приходи ко мне на завтрак. Я обещаю сохранить С утра нетронутыми губы, Я буду лишь тебя кормить, И любоваться тобой буду. ... Уже светает что-то вдруг, Пора идти домой из парка. Я завершаю свой этюд, Осталась малая ремарка. Пока ты, маленькая, спишь, Уже целую тебя в щёчки. Я знаю, наглость ты простишь Ночному хаму-одиночке. Иногда захлёстывает. Шаталов Роман 02.02.2019 00:14 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |