Рецензия на «милосердное» (Аркадий А Эйдман)

Ага, дорогой Аркадий ! И куда смотрит Бог, если ОН ЕСТЬ?
Старик-добряк работает в Райскладе.
Он тих лицом, он горестей лишен.
Он, с нашим злом в младенческом разладе,
весь погружен в наивный полусон.

Должно быть, есть же старому резон -
забыв года и не забавы ради —
расколыхав серебряные пряди,
брести в пыли с каким-то колесом.

Ему в одышке, в оспе ли, в мещанстве,
кричат людишки: "Господи, вмешайся!
Да будет мир избавлен и прощен..."

А старичок, в ответ на эту речь их,
твердит в слезах: "Да рази ж я тюремщик?
Мне всех вас жаль. Да я-то тут причем?" Чичибабин
ИСКУССТВО ПОЭЗИИ
А.Вернику
Во имя доброты - и больше ни во чье,
во имя добрых тайн и царственного лада, -
а больше ничего Поэзии не надо,
а впрочем, пусть о том печется дурачье.

У прозы есть предел. Не глух я и не слеп
и чту ее раскат и заревую залежь,
но лишь одной Душе - Поэзия одна лишь
и лишь ее дары - всего насущный хлеб.
Дерзаешь ли целить гражданственный недуг,
поёшь ли хрупких зорь престольные капризы
в текучем храме рек, - все это только ризы,
и горе, если в них не веет горний Дух.
Как выбрать мед из сатанинских сот
и ярость правоты из кротости Сократа,
разговорить звезду и на ладошку брата
свести ее озноб с Михайловских высот?
Когда и для чего, и кем в нас заронен
дух внемлющей любви, дух стройности певучей?
Вся Африка - лишь сад возвышенных созвучий,
где рук не сводят с арф Давид и Соломон.
Прислушайся ж, мой брат, к сокрытой глубине,
пойми ее напев и облеки в глаголы.
Есть в мире мастера, течения и школы,
и все ж в них меньше чар, чем в хлебе и в вине.
На ветрище времен обтреплется наряд,
и, если суть бедна, куда мы срам свой денем?
Не жалуйся на жизнь: вся боль ее и темень -
ничто в сравненьи с тем, что Музы нам дарят.
Когда ж из бездны зол взойдет твой жданный час,
из скудости и лжи, негадан и неведом,
да возлетит твой стих, светясь глубинным светом,
и не прельстится ум соблазном выкрутас.
Прозаик волен жить меж страхов и сует,
кумекать о добре и в рот смотреть кумиру, -
а нам любовь и гнев настраивают лиру,
всяк день казним Исус. И брат ему - Поэт.

Лишь избранных кресту Поэзия поит,
так скорби не унизь до стона попрошаек
и, если мнишь, что ты беднее, чем прозаик,
отважься перечесть Тарасов "Заповiт". Чичибабин


Маргарита Метелецкая   31.05.2018 10:52   •   Заявить о нарушении