Рецензия на «стиль» (А Кри)
я болею. так дети болеют ветрянкой. мажу точки на теле слюной - от зеленки остаются следы. в протабаченных легких бродят хрипы. разрезать бы душу на тряпки, на кусочки сатина ли ситца - неважно, на флажки или ленточки - разницы мало. темно серого утра застывшая манка в окна мрачно грозит. повторенная дважды в сутки молния кажется признаком-знаком внедорожным вневременным внепостоянным. я осталась в тебе ощущением яда, инфантильным невротиком, бешеной самкой, колесом без руля и простудой надгубной. я осталась занозой, которую вынуть - пустяковое дело. мужчина, как вывод, появился. надеюсь, он будет не грубым, не железным, не псевдовлюбленным и даже не больным. я надеюсь, он будет надежным. темно серого утра простуженный дождик вкупе с молнией, в сутки явившейся дважды, мне внушают, что ревность как часть режиссуры непеременно нужна, что от спазмов не скрыться... я болею. так дети болеют простудой, вытирая салфетками вспухшие рыльца. Мама Таракан 02.09.2017 14:09 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |