Рецензия на «Дыши со мною в унисон пока на шее бьётся жилка...» (Виолетта Руденко)

О, да, мой родной город...

Манит Тибет в свои объятья,
Голгофа - призраком распятья.
Латиносы и капуэро,
ещё Французская Ривьера
не знали поступи монаха...
В руке испанская наваха
срезает кожицу на киви,
а чайки, в Керченском проливе,
галдят над спинами дельфинов,
что прытко проплывают мимо.
Боспора, грозный Митридат,
когда-то принимал здесь яд.
Турецкий форт Ени-кале
встречает их на корабле.

Плавсредства разного калибра,
торговый герб - конечно либра,
из мачт торчащие леса
и всех форматов паруса,
снуют по глади величаво,
чтоб загрузиться у причалов,
кому-то - всё наоборот -
работает приморский порт.
Амбары, бочки, горы соли,
мешки, телеги и консоли.
Товары, муравьиной цепью,
глотают трюмы и под плетью:
мычат коровы, блеют овцы
и счёт деньгам ведут торговцы.

А звёзды над верхушкой Храма,
что в честь Предтечи Иоана,
мигая, снова манят вдаль,
туда, где властвует мистраль.
Побыв у Царского кургана,
вкусив сушённого лобана,
набив трюма, икрою - бочки -
прощайте кабаки, да ночки,
что проводили мореманы,
обняв налитые стаканы.
Девиц упругие объёмы,
когда давно не видел дома,
бывают очень хороши,
но быстро тают барыши.

Родной причал в знакомых лицах,
конец на кнехт и закрепиться,
дорогой с неба спущен трап,
а на фуражке пляшет краб.
И гавань узкого пролива
уже совсем не сиротлива,
зашёл трёх мачтовый фрегат
и чайки радостно галдят.
Сегодня местные путаны
почистят нежностью карманы.
Всю ночь в портовых кабаках:
разгул страстей, морали крах.
Теперь в отрыв идут ребята -
догнать, что не могли когда-то...

Ночных огней, продрогший город,
укрылся белым покрывалом.
Он для меня безмерно дорог,
воспоминанья о бывалом
проносятся в сюжетах мимо,
там всё, что есть - неповторимо
и вновь предстанет карнавалом:
весной любви, где телом молод...
И фестивалил соловей,
когда кипело страстью лето,
меж расцветающих аллей.
Знакомый образ силуэта...

- "Опять про море эта скатерть..."
Ну, не сердчай... Любви не слышно?
Есть "остров" Крым, где мне, уж, вышло
ступить на этой жизни паперть.
Где побережье Казантипа -
до заповедника Опука -
степей курганные полипы,
рапа Чокрака, стен разруха,
останки греческих лекифов,
Нимфей, Мирмекий, Тиритака,
и золото в могилах скифов,
и слава стали акинаков.
А виноградная лоза,
в бокале - ангела слеза.

Истоптаны тропинки пляжей,
исхожены все уголочки,
а руки вымазаны сажей
и у костра, под звёздной ночкой,
наевшись мидий до отвала -
на лист железа, как бывало...
Пил пиво в двух колёсных бочках,
и по бычку на всех крючочках.
Тот запах чабреца, полыни
мне снится ночью и по ныне.
Степных цикад многоголосье,
под шёпот нежного прибоя,
где я теперь встречаю осень,
а это всё - в моём конвое.

У каждого свои дороги,
тропинки - неисповедимы,
где радость жизни очень многим
и отношения с родными
закрыла: жадность эгоизма,
мещанство, ханжество и глупость.
Кому-то - слабая харизма
и нескрываемая скупость.
Живите, радуясь восходу,
встречая нежные закаты -
Своим умом, чужую моду -
не обращайте в постулаты.
За сим - поклон, прости, читатель,
что на меня ты время тратил.
Спасибо за стихи. С уважением И.К.

Игорь Ковальчук   24.01.2016 14:12   •   Заявить о нарушении