Рецензия на «Мой дом» (Надежда Коновалова 3)
Это последнее стихотворение поэта Надежды Коноваловой, которое было опубликовано ею. Сегодня девять дней, как Надежды нет с нами. В шестом номере альманаха "Нетерпеливые строки" опубликованы стихи Надежды, написанные ею в очень трудное для неё время, в том числе и когда она находилась в больнице. Надежда Коновалова «Всё это значит: я – живу!» БЛАГОДАРНОСТЬ Я благодарна дню – за пищу, И ночи – за спокойный сон, Уму – что вечно мыслью рыщет, А духу – что бессонный он. Я ветру кланяюсь за свежесть, Тянусь к светилу за теплом, В котором я, приятно нежась, Привет шлю птице за окном. В житейской прозе вижу сказку, И не во сне, а наяву. Секрет нуждается в огласке... Всё это значит: я – живу! ИСТОЧНИК ВДОХНОВЕНЬЯ Я в верхний угол пристально смотрю... Что мне в пустом бессмысленном пространстве? Не вижу ни вечернюю зарю, Ни осень в умирающем убранстве, Ни рук трудяги, – только от сохи, Ни кровь свою, бегущую по вене... Но тянутся цепочкою стихи... Углы, – и те, – источник вдохновенья! СВЕТ Есть мир, где мне всегда привольно, Мир грез, уюта и добра... Там живы шумные застолья И разговоры до утра. Там люди, близкие от роду, И там немыслима беда, Там не считала я невзгоды. Тот мир со мною навсегда. Свет тихий... Мягок, тёпел, кругл... Там, словно памяти река, Избы родимой красный угол Мне светит в душу сквозь века. И кто там, чтобы ни горланил, Мне не грозил бедой, войной, Тот мир надежд, тепла, желаний Всегда со мной, всегда со мной. * * * По мотивам картин саратовского художника Вячеслава Курсеева Знакомо, мило, дорого: И в окнах теплый свет Средь слякотного морока, И детских санок след. Завалинки, да ставенки, Да клёны за окном, – Все то, что даже стареньким, Зовешь «родимый дом». СОНЕТ Наверно, я устала жить, Наверно, замысел кипучий Иссяк под жизненною тучей, И нечем стало дорожить. И бездны взгляд мой ум кружил, Столь своенравный, столь могучий, И жизни вихрь над самой кручей Тепло выветривал из жил. Но охладеть не суждено. Терпеть не каждому дано. И хоть ушла с лица улыбка По всем законам бытия, Смерть, ты не первая ошибка, Что в жизни исправляю я. ПИСЬМО Жалею об одном: не видно Волги Из моего восточного окна. С березой старой мы порой подолгу Глядели в дали. Стыла тишина. Я по привычке вновь тянусь к окну, Но взгляд идет куда-то мимо, мимо, В ту тайной не известную страну, Куда я так стремлюсь неудержимо. Еще и слезы высохли не все, Но нет в глазах покорства и в помине… Еще предстану белкой в колесе, Письмом твоим, сгорающим в камине. ПРО ОСЕНЬ Не могу писать про осень: Расставания ли бред, Август тянет ли на тросе Распоследний летний след, То ли клёны по лекалу Режут яркий жёлтый лист, Журавлей ли выкликает Шалый ветер-эгоист, То ль на брошенном в тень камне Пляшет бликами разгул... То ль последними деньками Надышаться не могу... СНЕЖИНКА Снежинка села на стекло… Слежу, как талою водою, Мгновенье быстро утекло, Став тут же вечностью седою. И за собою повлекло Рой мыслей, смешанных и кротких. И так всегда... А дел всего-то! Снежинка села на стекло... ПЕРВЫЙ СНЕГ Обновленный, белый, свежий, Тих под снегом мир наш Божий. Белизною зренье режет Он, с преддверьем рая схожий. Игорь Пресняков 26.12.2015 19:01 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |