Рецензия на «Прости» (Юрий Швыряев)

Шёл 45-й год, к победе приближая,
Надеждой и любовью теплились сердца,
Лучами солнца землю освещая,
Дарили веру письма с фронта,от отца.

Крещенский день, святой водой умытый,
Молитвой в старом храме освящён,
Но чей-то крестик, на скамье забытый,
Как будто на несчастье обречён...

Синичка, клювом стукнув по стеклу,
Вспорхнула, улетев куда-то быстро,
И мать вздохнула, вздрогнув: "Не к добру..."
Рассыпав с шеи соскользнувшее монисто.

Три дня душа металась, как в бреду,
И снился муж, протягивая руки...
К нему бежала - отвести беду,
Но смерть его в ту ночь прервала муки.

И почтальонша, голову склоня,
Дала конверт. Не тот, не треугольный,
Шепнула тихо:"Бог храни тебя"...
Увидела листок и букв ряд ровный.

Как будто бы забыла алфавит
И не могла читать: слеза мешала.
"...Ваш муж геройски в том бою погиб,"-
Прочла она и в голос закричала.

Сил не хватало и, упав на пол,
Стонала, всё на свете проклиная.
И пятеро детей, схватившись за подол,
Рыдали вместе с ней, о чём, не понимая...


Устинья Ковалёва   16.12.2015 18:00   •   Заявить о нарушении