Рецензия на «Мы стояли в обозе...» (Николай Шустов)

Мертвые ведь сраму не имут,
Смерть их оправдала перед жизнью,
Лишь живые мечутся и лгут,
В спешке позабывшие о тризне.

Родина, истории твоей,
Не поднять пудовые страницы,
Здесь сквозят из множества щелей
Души неприкаянных. Их лица

Как укор. Их грустные глаза,
Больше горьких слез не источают.
Их обитель - вечность, небеса,
Наша же – и скорби и печали.

Где же ты, деревня Мартюхи?
Памяти не умершей причуды.
Где мой прадед - стоик от сохи,
Принял смерть от красного иуды.

Что не отдал дочь на поруганье
Бесу со звездою на челе.
В ту годину многих на закланье
Молоху согнали на селе.

Что ни время- свой `Авель и Каин,
Новых сечей пепел и зола.
И на кривде плешины проталин
Истины, что снова ожила.

Долгих дней позорное молчанье,
В горле не проглоченный мосол.
Вновь обретший новое дыханье
Вяземский дымящийся котел.

Сколько их на перепутье жизни,
Сколько их увидеть предстоит?
О пожаре огненных коллизий,
Истина до времени молчит.
Мертвые ведь сраму не имут,
Смерть их оправдает перед жизнью,
Лишь живые мечутся и лгут,
В спешке позабывшие о тризне.

Бенджамен Добрый   22.06.2014 09:23   •   Заявить о нарушении