Рецензия на «однажды» (Мира Вайя)
Приходит время грустить и отпускать... Словно кенаров бойких сам отпустил я фривольно год за годом... Они осмелели, пустились вразнос… Лишь морщинки, что откуп, ложатся на веки продольно и пыльца от луны оседает на пряди волос. Где ты, мой юморок? Отголоски, одни отголоски… Приживалка-усталость, четыре закрытых угла… Неземная мечта, что мой мир будет славным коллосом и её, потерявшую вид, ты на паперть снесла. Что же там уцелело в душонке, заклёванной бытом? Страх вновь быть одному (хоть вроде и рядом семья) (по сценарию сказки, про деда с разбитым корытом) и крамольно шуршащею мыслью «как будто не я». Не мальченка, бояться тугих зуботычин по жизни и смешков малолетки в отделе белья, для тебя... Каковы же на вкус и на ощупь «арабские» ночи из любовных романов, под чопорным грифом «нельзя»? Только можно ли мне, поперхнувшимся осени маем, так смотреть на тебя?! До ожогов! Темно и порочно! Из романов «арабские» ночи, где МЫ полыхаем, пришивают все мысли к тебе хирургически точно. Птицам-сплетникам - рай, разносить по дворам небылицы… Небылица ли? Быль, воплощенная в лицах! Довольно! Да откуда ж взялась ты, мой ландыш в поношенных джинсах?! Из каких облаков ты упала?! Я смеюсь, но мне больно знать, что солнце враждебно к судьбою потасканным "сэрам", что ты смотришь в упор (Избегаю лучей - как некстати!), что возникшее чувство пожрёт некрасивая драма, знать, что ты так молода и лукава... И ещё - слишком антик... Паладим 14.09.2012 12:42 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |