Рецензия на «***» (Алекс Беатрикс)
Прости, здесь творится что-то неостановимое, как маятник, раскачивается сквозь ветер, касается взгляда с размаху. Мне в глаза рвётся пепел и чей-то призыв покаяться, но я уже давно не боюсь никакого страха. Сказать что-то. Что сказать? Что шанс осязаемо ампутирован? Что больше ни прикосновения, ни ветра, ни пепла, ни бабочек? Что поперёк горла дороги очерчены финишные пунктиры, и будто умер кто-то на этой дороге, а его очертили и испепелили, и теперь бросаются пеплом, зовут выстраивать капища, зовут пробежаться по крыльям лилий? А помнишь?.. А помнишь, мы верили. В лотосы, да что там, мы верили в жизнь и жили и... Луна по горлу взошла на небо, теперь там пунктирный прочерк, он так сияет, как будто бы из дыхания, из лёгких наружу - лилии, лилии, кто по моему горлу ножом возносился вверх? Хочешь, я посмотрю в глаза небу с самой высокой многоэтажки и разряжу винтовку в спину собственной тени, ушедшей вперёд меня, тёмной? Вперёд меня зло, мне не страшно, и это самое страшное - когда не дрожат колени. Ломаная линия одиночества - это не то, что может остановить психопатию крика, рвущегося из-под корки тишины. Погружаю руку в сонное зеркало, там нет ни тени, ни света. За меня никто уже не ухватится. Я уже никого не вытяну. Я не вытащу. Внутригорловая задержка слов. Я держу в руке лилию в тысячу лепестков. Я вижу идущих Немотой неживых коленей. Я разряжаю винтовку в тень, но нет уже даже тени. И если сейчас цветок разлетелся бабочками - значит, последний шанс, который нельзя было тронуть за крылья, был безнадёжно упущен. Анастасия Спивак 23.05.2012 21:19 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |