Я впадаю в спячку на перепутьи, на отрыве,
крепко погружаясь в пьянящую реальность;
солнце периодически кутается в облачной гриве,
но на меня смущает не это, а его дальность.
Наброски снега на щербатый асфальт
ассоциативно пахнут одиночеством поры зрелости,
на душе уже не скрипка, а тягучий альт,
но и в этом я нахожу ценность неповторимости, ценности.

А почему нет?! Серебро чистит от зомбирования,
но никто не обещал, что без боли, а очарование
есть и в темных, холодных тонах. Но ныне даже я
научился любить свои "меланхолики", ведь они здание
моих стихоспазмов, отклацанных по клавишам,
струнам, столу, полочкам и вообще по всему тому,
обо что можно доносить Небу. Мечты же подобны дервишам -
скитаются по дорожкам мозга в поисках слушателя. Ну

тут речь не о ухе (к нему в начале следует добавить букву "д"),
а о инвентаризации накопленного за поблажки в неге плотской.
Где аргументы оправдывающие наличие мертвого груза, где?
Хотя их впрочем уже не нужно, под этим весом душа стала плоской.
Но при этом нельзя не быть довольным и не любить её
плоских плодов - они тоже вкусны, хоть и несносны.
Такой стишок тоже тверд, раз его ночь куёт,
да и время ли ответов, когда надоели вопросы?!

Антон Бубеничек   22.11.2010 01:48   Заявить о нарушении