Рецензия на «Комната, май 199...» (Strega)
Тепло любимых рук, глаза, которых нет, лёд вечности разлук, да с холодком - "привет" и чёрная дыра из пустоты миров... Игра, вся жизнь игра, от слов и до стихов... Мы любим лишь себя, мы любим свою боль, но всёже жить любя - завиднейшая роль. Завидуют пусть все, Кто так любить не смел, кто прожил в пустоте и лишь себя жалел. Им непонятен слог, им боли не понять и их пустой итог - балансы подровнять. Не манит их обрыв, над пропостью полёт, без крыльев жизнь прожив до срока не умрёт. Мне жаль порою их - актеры второй сорт и в душах их пустых лишь мишура да сор... Майкл Кляйнбер 06.04.2008 • Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
