Пуговица

В шкатулке, средь ножниц, булавок и ниток,
где медленно нижется дней череда,
живёшь, словно памяти крошечный свиток,
в сплошной темноте, как в колодце звезда.

По-женски округлы твои очертанья,
некрупной волной изогнулись края,
как будто их чьё-то коснулось дыханье
и шёпот взволнованный: «Роза моя!»

В награду за стойкость в твоё заточенье
под утро приходят чудесные сны:
в них блузка хозяйки летучим виденьем
порхает на звонких качелях весны –

Любимая светлая блузка из шёлка...
О пятидесятые! Время мечты –
студентка, подруга, сестра, комсомолка –
своё украшение помнишь ли ты?

Тугой лепесток, перламутровый пламень
пристёгивал к блузке наглаженный бант...
А время как птица летело над вами –
надежд – и, увы, неизбежных утрат.

Меняла картинки жестокая мода –
бантам и оборкам не место в строю.
И блузка в шкафу затаилась на годы,
и мы проводили хозяйку твою...

Я пуговку эту согрею в ладони,
присяду на лавочку в парке Чаир...
И что-то забытое за душу тронет,
что скрыто за вздохом коротеньким – мир...