Дом становится частью неба
длинным облаком над предместьем…
Так легко мне сказать, что не был,
и так трудно, что был и есть я.
Рассыпается хлеб вчерашний,
и становится пищей ветра…
Так легко мне сказать, что зряшной
жизнь была,
но так много света
голубого в скорлупке краски,
что с окна я сорвал по-детски,
и родного так много в ласке
вдруг взметнувшейся занавески.
Свидетельство о публикации №126032107843