Дом с историей

В глубине большого дома
тихо стонут половицы.
Веет запахом знакомым –
старым чаем и корицей.
И ещё забытым чем-то –
странным, терпким, незнакомым.
Может, водятся здесь черти?
В уголке молчит икона.

Тень за дверью коридора
изгибается: «Послушай…».
Будто в тёмном чреве дома
заблудились чьи-то души.
Я ловлю удары сердца  –
как шаги в ночной столовой.
В глубине дубовых секций
дремлет раненое слово.

Холод с улицы глубокой
пробирается сквозь щели.
С каждым шорохом и вздохом
погружаюсь я в тоннели
своего большого страха,
застревая в жуткой теме.
А в часах кукует птаха,
отмеряющая время.

Что ж так манит и тревожит
грустный шёпот старых комнат?
И меня, наверно, тоже
дом, как странницу, запомнит.
Ветер бесится снаружи.
Голоса всё тише, тише...
— Кто вы, тени? Чьи вы души?
Говорите, я услышу!

Чтобы мистики добавить,
в небе вспыхнула зарница.
Полыхает чья-то память.
Озарились чьи-то лица.
А потом шумы затихли,
страхи странные потухли.
Так родился этот стих мой –
на диване старой кухни.