Дом с историей

В глубине большого дома
тихо стонут половицы.
Веет запахом знакомым –
старым чаем и корицей.
И ещё забытым чем-то –
странным, терпким, незнакомым.
Может, водятся здесь черти?
В уголке молчит икона.

Тень за дверью коридора
изгибается: «Послушай…».
Бродят в тёмном чреве дома
неприкаянные души.
Я ловлю удары сердца  –
как шаги в ночной столовой.
В тишине дубовых секций
дремлет раненое слово.

Холод с улицы Солохой
пробирается сквозь щели.
С каждым шорохом и вздохом
погружаюсь я в тоннели
своего большого страха,
застревая в жуткой теме.
А в часах кукует птаха,
отмеряющая время.

Что ж так манит и тревожит
грустный шёпот старых комнат?
Странный дом меня вот тоже,
будто странницу, запомнит.
Ветер бесится снаружи.
Голоса всё глуше, тише...
— Кто вы, тени? Чьи вы, души?
Говорите, я услышу!

Чтобы мистики добавить,
в небе вспыхнула зарница.
Полыхает чья-то память.
Озарились чьи-то лица.
А потом шумы затихли,
страхи лунные потухли.
Так родился этот стих мой –
на диване старой кухни.