Смотрю в окно.
Спешит куда-то осень:
летит листва, дожди стучатся оземь.
Стакан мой пуст,
в нём истин ни на грош,
а пустоту так просто не пропьёшь.
И хочется тепла
и в нём согреться.
В какой заначке потерялись средства,
что были мне лекарством для души –
то, для чего точил карандаши?
В каких морях остался Витус Беринг?
Я не Колумб
и не открыл Америк,
и не исписан беленький листок,
и "Роджер" поднят на чужой флагшток.
Вокруг туман.
Над родиною ды;мы.
Они стоят, собой неповторимы.
Им веры нет безмерной – никакой,
и Веры нет ни юной, ни большой.
Смотрю в окно.
Спешит куда-то осень.
Стучится дождь избитой рифмой «восемь»,
и пусть – сойдёт цифирь за ремесло,
под крышей птицы встали «на крыло».
И чередой текут сквозь окна будни,
был через Альпы переход не труден,
на старых ранах заржавели швы,
любовь – морковь…
всё в юности,
увы.
И чередой
© Copyright: Вячеслав Кислицын, 2025
Свидетельство о публикации №125091104227
Свидетельство о публикации №125091104227
На это произведение написано 6 рецензий Написать рецензию