и чередой...

Смотрю в окно.
Спешит куда-то осень:
летит листва, дожди стучатся оземь.
Стакан мой пуст,
в нём истин ни на грош,
а пустоту так просто не пропьёшь.

И хочется тепла
и в нём согреться.
В какой заначке потерялись средства,
что были мне лекарством для души –
то, для чего точил карандаши?

В каких морях остался Витус Беринг?
Я не Колумб
и не открыл Америк,
и не исписан беленький листок,
и "Роджер" поднят на чужой флагшток.

Вокруг туман.
Над родиною ды́мы.
Они стоят, собой неповторимы.
Им веры нет безмерной – никакой,
и Веры нет ни юной, ни большой.

Смотрю в окно.
Спешит куда-то осень.
Стучится дождь избитой рифмой «восемь»,
и пусть – сойдёт цифирь за ремесло,
под крышей птицы встали «на крыло».

И чередой текут сквозь окна будни,
был через Альпы переход не труден,
на старых ранах заржавели швы,
любовь – морковь…
всё в юности,
увы.


Рецензии
Ну, не все же птицы улетели, Слав!.. Нос по ветру, всё ещё с нами!

Светлана Клинушкина-Кутепова   06.10.2025 17:48     Заявить о нарушении
Есть те, которые совсем не улетают.))
У нас даже серые шейки остаются зимовать, даже на замерзающих водоёмах ...)

Вячеслав Кислицын   06.10.2025 19:23   Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.