Смотрю в окно.
Спешит куда-то осень:
летит листва, дожди стучатся оземь.
Стакан мой пуст,
в нём истин ни на грош,
а пустоту так просто не пропьёшь.
И хочется тепла
и в нём согреться.
В какой заначке потерялись средства,
что были мне лекарством для души –
то, для чего точил карандаши?
В каких морях остался Витус Беринг?
Я не Колумб
и не открыл Америк,
и не исписан беленький листок,
и "Роджер" поднят на чужой флагшток.
Вокруг туман.
Над родиною ды́мы.
Они стоят, собой неповторимы.
Им веры нет безмерной – никакой,
и Веры нет ни юной, ни большой.
Смотрю в окно.
Спешит куда-то осень.
Стучится дождь избитой рифмой «восемь»,
и пусть – сойдёт цифирь за ремесло,
под крышей птицы встали «на крыло».
И чередой текут сквозь окна будни,
был через Альпы переход не труден,
на старых ранах заржавели швы,
любовь – морковь…
всё в юности,
увы.
и чередой...
© Copyright: Вячеслав Кислицын, 2025
Свидетельство о публикации №125091104227
Свидетельство о публикации №125091104227
Рецензии
"и Веры нет ни юной, ни большой"...
Иногда думаешь: вера, наивность - атрибуты возраста или времени?
Понравилось стихо...
Ольга Давыдова Андрис 20.09.2025 11:00 • Заявить о нарушении
Иногда думаешь: вера, наивность - атрибуты возраста или времени?
Понравилось стихо...
Ольга Давыдова Андрис 20.09.2025 11:00 • Заявить о нарушении
Я думаю, что вера - это то, что делает человека человеком. Нет неверующих людей... только каждый верит в то, во что хочет верить или считает правильным.
Благодарю за отклик!
Вячеслав Кислицын 20.09.2025 13:53 Заявить о нарушении
Благодарю за отклик!
Вячеслав Кислицын 20.09.2025 13:53 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.