Москва гостей не принимает

Владимир Мялин
Москва гостей не принимает.
Блестит луна в морозной мгле.
По переулку проезжает
Басманов в выстланном седле.
Уж он с полудня не при деле,
Уже во льду усов концы:
«Почто к ночи оледенели,
На кольях скорчась, мертвецы?
Костей колёса дыб не ломят,
Топор не ляскает? во мгле
Смола тяжёлая не бродит,
В топлёном хлюпая котле?»

«Дитятя, – вопрошает скорбно, –
Опричник Федька, как ты мог
Окрасить кровушкою чёрмной
Отцеубийственный клинок?!.»
И дровни тащат гроб по снегу,
И колокольцы сквозь пургу…
«Где притулиться человеку?
Эх, Царю, больше не могу!..»

Уже к ночи мороз трескучий
В свой скомороший бубен бьёт.
Луна недвижная сквозь тучи
Уныло свет на камни льёт.
Пустынно в улице туманной,
Лишь вдоль оград, где мрамор-лев,
По стекленеющей Басманной
Стоят стрельцы, оледенев.


© Copyright: Владимир Мялин, 2022
Свидетельство о публикации №122090102978
Авторская страница произведения / Другие произведения автора Владимир Мялин / Список читателей
На это произведение написано 6 рецензий      Написать рецензию
Следующее рекомендуемое произведение →