Монолог тополиного листа

Я только лист – листок черновика, что, наделён неясными дарами,
врачует жизнь и насыщает пламя… осенний лист… живой ещё пока…
Вот просеваю обращенный свет, и тень судеб возвышенней и легче.  Вот ветерок прихватывает  плечи, ненужная сбивается строка, - то птиц присел и склюнул червяка… Вот в тень уходит наступивший вечер.

Но мне везёт: невдалеке фонарь. И как бы ни был сумрак обесцвечен, он как бы снова обещает встречи и говорит, что нет, ещё не вечер,- всего лишь тьма… заманчивый финал.
И новая надежда столько лет уводит от итога наносное.
Что мне б хотелось? – Вряд ли уж покоя… всё это позже… будучи в земле.

Прожилки строк, пересеченье нитей,- обрывки тайн ложаться на ладонь.. И просто так, без всяческих наитей всё резче предсказуемость событий, а время всё слышнее под уклон несётся с беспардонностью экспресса…
Так прошлый день, лишенный интереса, годится лишь для вставки в новый сон.

Я столько жил и потому привык, что и земля, и небо без отказа даруют жизнь: раскрепощают фразы, что просятся обожествить язык... но недоступна речь. Но мысли, и мечтанья, как листва,  - подспорье твоего черновика, горят осенним всполохом желаний.

Отпущен буду, как придёт зима. Скукожен холодом и, набухая влагой, наискосок, как будто из бумаги, под ноги брошен… стоптанный весьма…

Лишь черновик житейского письма, исчерканный надеждой и отвагой.