В середине сентября 1812 г. в Тарутино

 
    О, господи какая нынче осень! -                                                                                                                                    
    вдохну сентябрь, привстав на стременах,                                                                                                             
    далекие колокола  доносит,                                                                                                                                 
    волнение  охватывает птах.                                                                                                                                          
    Кленовый лист цепляется за ментик                                                                                                                                       
    и  застревает в гриве у коня,                                                                                                                                          
    пылит пехота по дорожной  ленте,                                                                                                                            
    тарутинскую  мирность   прогоня.                                                                                                                                 
    Картечная царапина забыта,                                                                                                                                                   
    а  майский бал не снится,  и давно,                                                                                                                                  
    и  ясно – быть Мюрату нынче битым,                                                                                                                            
    бодрит сентябрь, как доброе вино...                                                                                                                                  
    и что флейтист разучивает снова   ?                                                                                                                         
    а пушкари хохочут у костра, -                                                                                                                                             
    жива ещё Россия, право слово,                                                                                                                        
    пусть и Москва  оставлена вчера.                                                                                                                                             
    «На конь!» -полковник крикнет. Мы готовы.                                                                                                                   
    Что нам балы! – из ножен сталь! Пошли!                                                                                                         
    спланируй на ладонь мне ,лист багровый                                                                                                                           
    и это счастье ясное продли.                                                                                                                                     
    А лагеря дыханье греет спину.                                                                                                                                     
    Так выпало :и юность, и война -                                                                                                                                                                  
    всё полной мерой, а не вполовину,                                                                                                                                       
    и эта – перед боем – тишина.                                                                                                                           
    Сорву рябину -  горькую, родную.                                                                                                                                    
    Ах , mon  ami, Вам это не понять –                                                                                                                           
    как гонит ,гонит нашу кровь густую                                                                                                         
    предчувствия  победы  благодать.                                                                                                                              
    И от картины веет силой, миром:                                                                                                                         
    в  усах скрывая добрые смешки,                                                                                                      
    захваченным французским фуражирам                                                                                                          
    хлеб с кашей предлагают казаки.