Прости за то, что не ушёл,
не позабыл, что локоть рядом,
что я в глазах людей смешон,
ловя твои слова и взгляды.
Я стал текучим как вода,
я стал податливым и нежным.
Я стал способен жизнь отдать,
взамен не требуя надежды.
А что надежда? – так, мираж:
семь букв, три слога, вдох и выдох,
давно осмеянная блажь,
перегоревшая обида.
Ты спросишь: как мои дела?
Отвечу: да живу пока что.
Пурга вот снегу намела –
всё на виски. На волос каждый.
Прости за то, что не ушёл...
© Copyright: Василий Толстоус, 2018
Свидетельство о публикации №118110608001
Свидетельство о публикации №118110608001
На это произведение написано 9 рецензий Написать рецензию