Чтоб эту синь и свежесть пронести Сквозь жизнь сво

Игорь Жданов (1937-2005)
* * *
1

Тревожно мне
И не с кем поделиться
Бессрочным одиночеством своим.
Вон той звезде простуженной не спится,
Открыл окно –
давай поговорим.
Я тишины окрестной не нарушу,
Лишь чье-то имя вымолвлю едва,
Я слушаю –
И мне ложатся в душу
Простые, как созвездия, слова:
«Да, я светла
И все же не святая,
Иначе бы
откуда скорбь взялась?
Ты не завидуй:
я же пропадаю,
Наполовину в свет перелилась.
Чтоб озарять пространства и глубины,
Мне боль самосожжения дана.
Жизнь кончена почти наполовину
Иль начата настолько же она?..»
Я слушаю –
Морозный воздух льется
Ко мне в окно,
И валит свет в окно,
Густея,
тени ветел у колодца
На снежное ложатся полотно.
Так вот она –
Загадка озарений,
От молнии до уличных огней:
Чем ярче свет,
Тем яростнее тени,
Плотнее плоть бесплотная теней.
Светить ровней,
Чтоб надолго хватило.
Кому – сжигать,
Кому – мерцать и тлеть.
Но вспыхнет догоревшее светило –
И гуще тьма,
и новому гореть.

2

Все мечем бисер,
Все слова тасуем,
Поскольку мир в душе не обретен…
Поэт – посредник,
Он ненаказуем,
Он всех времен
слепой парламентер.
И жизнь его – не служба,
А служенье.
Сам для себя
провидец и тиран,
Он – рядовой бескровного сраженья,
Ни разу не убивший ветеран.

* * *
А. Васильеву

Не верьте
уверениям поэта:
Поэзия –
не скачка,
не езда.
Поэзия – ожившая планета,
А вовсе не сверхновая звезда.
Звезда бушует,
блеском поражая,
Саму себя растратив под шумок, -
Планета
для грядущих урожаев
Упрямо синтезирует белок.
Летят за миллионом
миллиарды
Мгновенных лет,
и в свой урочный срок
Из хаоса
зеленою петардой
Вымахивают стебель и цветок.
Одна – в потоках пепельного цвета,
Добро и нежность бережно храня,
Едва мерцает малая планета,
Живая
в море мертвого огня.

* * *
Когда тревожит тысячи сердец
Весенних вод и солнца изобилье,
Когда свистит и щелкает скворец,
Закинув голову и растопырив крылья,
Я выбираю новые пути
И выхожу по слякоти и грязи,
Чтоб эту синь и свежесть пронести
Сквозь жизнь свою, не расплескав ни разу.
А вешний ветер взламывает лед,
И травы прорастают через камень.
Меня сама поэзия ведет
Веселыми и легкими руками.

* * *
Поэтам хорошо – когда им плохо:
Работают на полный разворот,
И взнузданная с вечера эпоха
Копытом землю роет у ворот.
Поэзия-
Сплав радости и гнева,
Отливки строф, поставленные в ряд,-
Они еще белы от перегрева
И, как аккумуляторы, искрят.
Наградой ли поэтов отмечают,
Венчают ли,
Гогочут ли, гоня,-
Они молчат –
Лишь сердце отвечает
На каждый камень
Высверком огня.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 08.07.2026. Чтоб эту синь и свежесть пронести Сквозь жизнь сво