Сначала стихи были гулом…
Он ждал этот шёпот давно.
Казалось, что ветром подуло,
И глянула бездна в окно.
И ширился мир постепенно,
Душа обретала права.
Скользя по запутанным венам,
Стучались у сердца слова.
Он ждал их не разумом – телом,
Склонясь над иконой листа.
В этюд, от рождения – белый,
Врывалась ночей темнота,
Плыла геометрия комнат,
Огонь возрождался в золе…
Однажды он понял, что помнит
События будущих лет.
Та память была тайной ношей,
И вот – за строкою пришла.
Он видел: под белой порошей
Вповалку лежали тела.
Порою оплачена пулей
Решимость остаться собой.
Сначала стихи были гулом,
Потом они стали судьбой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
