И заметил ли кто, что в вещах созревает память
И тепло остаётся, всегда возвращаясь, в ладонь
И в глаза, и поверх, прямо в сердце, травинкою палой,
Лепестками сухими и хвоей, росою седой,
Увенчавшей обычное, новой какой-то прохладой,
Что, как тень теплоты, вслед за нею и рядом идёт
Глубиною полуденной пёстрою летнего сада,
Где таится весь мир, и волною трепещущий дёрн
Безмятежно мерцает... И вещи любовная форма,
Словно выструган прутик, резьбою украшен, лежит
На ладони со всею смертельною точностью, сорный,
Бесполезно-прекрасный, служебный, бесценная жизнь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.