Над побегами летней печали,
Что метёлки ковыльных степей,
Облака теснотой означают
Это время пустынных причалов,
Непогод и печей. О, напев
Заунывный, порывистый ветер,
Повторяющий вновь без конца:
Ожидание лучших на свете
Обмануло, молчанью не верьте,
Нагоняйте поток, беглеца
Постоянного – странствует миром,
Притаившись в обычных вещах,
Речь нестройна, звучание сыро,
Словно ветер настраивал лиру,
Зажимая колки... Без начал,
Без симметрий полощутся строчки
На верёвке, то гулкой струной,
То провисшей чудес оболочкой,
Словно всё – лишь одно многоточье,
Облака на ладони земной.
Так протяжен твой звук на ладони,
От удара гудящая снасть;
Мы – бессонные люди погони,
Те, кто слушает ветер, другое
Расстоянье меж слов, словно горечь
Миндаля на губах, как предгорье
Сердцевины, певучая сласть...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
