В утробе мрачного подвала шприцы ощерились на мир.
Свет, сквозь оконное забрало, глядит на Валтасаров пир униженных и оскорблённых, на людоедство обречённых свирепых крыс, клопов и блох...
Сюда - глаза не кажет Бог.
Надежда нищенством распята, сам чёрт из помыслов шьёт мех. Тут смерть красна, честна и свята, а жизнь - неискупимый грех.
В зловонной тьме дитя-индиго нашло приют душе своей.
(Бывает, что влачат вериги и ангелы с младых ногтей.)
Сидит малец не зная страха, путь звёзд считает без абака,
Энергию Вселенной пьёт, чтоб предсказать жизнь наперёд, без гримуара, в дни Селены истолковать картины снов, поведать тайны ойкумены и новости с иных миров.
Сидит малыш. Но, чу!! Взрыв крика! Свист пуль! Скулёж!
Недобрый знак...
Припав к окну - дитя-индиго увидело... отстрел собак.
И вмиг сердечное контральто оборвалось, и, сделав сальто, душа рванулась под обстрел...
Среди лохматых мёртвых тел - щенок-подранок тихо тявкал...
Мальчишка время не терял: схватил комок с багряной травки, под окрик - бросился в подвал.
Призвав стихии Мирозданья, Христа, и на пределе сил - потоком импульсов, сознаньем страдальцу раны излечил.
И вот в подвале два ребёнка! Мальчишка рад, смеётся звонко, пёс - в польке-бабочке кружится...
Забылись зверствующих лица...
Да вдруг щенок почуял: кличут! - и он на звук, на ветродуй...
Жаль, пёс не знал людской обычай: дарить за веру - поцелуй...
И пуля в глаз поцеловала, щенок и взвизгнуть не успел.
Грозою небо зарыдало, а мальчик только побледнел.
Он знал, что всё так и случится, что во дворе, на пёстром ситце поставит алым точку смерть.
Знал, но не мог не пожалеть.
Спасал, хоть знал, что быть разлуке, что так же, как века назад: Пилат опять умоет руки, невинный будет вновь распят...
Он знает, что уходят звери в Долину Радужного Сна.
Хранители небесных прерий лишь те, кто чтит завет Отца.
Медведицы там вальс танцуют, Псы - по охоте не тоскуют,
О цирке не слыхали Львы, для Козерогов - всласть травы.
И Грека нет для ловли Рака, и Скорпион - не хулиган! Он подаёт собратьям знаки: не жалить никогда землян.
А боль..., на то пришли индиго на землю пагубных идей,
Чтоб сгладить горести, интриги, несправедливости людей.
И, может, в двадцать первом веке поймут друг друга человеки...
Алина Вельдж -Вторая Страница, 2010
Рецензии:
ИГОРЬ СОР:
К огромному моему сожалению где-то в глубине, люди всё же прекрасно понимают друг друга, люди работают сообща, и работают слаженно. Как подогнанные вплотную друг к другу клетки большого организма.
Истрепалось о время, стёрлось понятие, социальная единица, мы теперь социум, разделённый на слои, и ткани. Знакомьтесь: эпидермис - мириады клеток не способных действовать самостоятельно, рождённых, чтобы телами защитить то, о чём сами они не имеют и простейшего понятия. Нервная ткань - ткань проводящая, призванная формировать ограниченное, урезанное, сведённое до разумных физиологических потребностей представление об окружающем пространстве, является, однако одной из самых хрупких прослоек, быстро изнашивается нервно и много курит, сквернословит, а к середине отпущенного ей срока ещё и начинает отпускать язвительные замечания в адрес желёз. Ткань мышечная, приводящая в движение весь организм, является безмолвным, верным и исполнительным слугой нервных скоплений и отправленных в дальнюю глубинку периферийных окончаний. Под диктовку ошпаренного собственной значительностью центра, мышцы совершают колоссальный, но, увы и ах бесполезный по большей части объём работ, направленных на прямо хождение, удобно сидение/лежание, формирование гримас печали радости счастья и боли, ярлыков абсолютно чуждых этой продолговатопоперечной трудолюбивой ткани. И всё было бы великолепно, не перешагни вышеозначенный организм, рубеж, черту, за которой его настигла усталость, исходящая от четвёртой, не опознаваемой группы клеток, видоизменённых нервных узлов, не задействованных ни в соматической, ни в психической и ни в одной из систем вообще. Материя тёмная, непонятная, не весящая, которую нельзя увидеть через Р снимки и флюорографию. Её отмерших клеток нет в крови, и среди лимфы их нет, и всё же когда выключается свет и тишина опускается на мир, мы слышим или скорее чувствуем этот шёпот, проникающий в каждую кость, заставляющий кожу думать о холоде, шепот, убедивший сердечный мешок яростнее толкать по жилам вязкий раствор, шепот, смущающий рациональный нервный мир в самой середине головы, заставляющий его ласкать стены своей темницы, и помышлять о непонятной, страшной по определению свободе, и пустоте.
Когда-нибудь в одну из таких ночей, блуждая по острому лезвию сна, мы, я надеюсь, наконец, сможем разобрать его, этот голос.
Надеюсь, не будет ещё слишком поздно.
Надеюсь что усталость, уйдёт...
До того как этот голос обратиться в крик.
Игорь Сор
26.12.2012 16:22
+ добавить замечания:
Что это было и как это относится конкретно к моему стиху?0_0
Алина Вельдж -Вторая Страница
26.12.2012 17:32
Игорь Сор:
Новые люди приходят, непохожие, другие. Что они с собой принесут? Болезнь, Лекарство, или ещё одну порцию тишины, для старого мира?
Мне очень понравилось ваше понимание происходящих перемен, мне показалось что оно несколько созвучно с моим.
Хотя быть может снова мерещится невесть что...
На всякий случай прошу прощения за навязчивость.
Игорь Сор
30.12.2012 14:44
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
