Сути мои бессчётные, скребущие на душе,
чего же вам не хватает, какого ещё признания?
Давно уже расписалась в ничейности, и вообще —
сами же, твари, знаете: баба — каменна.
Стою истукан истуканом, живу на семи ветрах
под взглядами праздных бездарей, которым бы покороче —
от юбок до изложения.
...А что ни скажу, всё — прах.
Куда как экологичнее словами в себе ворочать.
И что вам неймётся, тесные, кого и зачем искать,
не вышло иного времени — не будет и главной встречи.
Раз боги ушли сумерничать, примерно веков на пять,
то скоро и всё закончится, канет в бездонный вечер.
Ну, а пока разумнее преодолеть разлад,
чтобы в янтарном времени мелким застыв инклюзом,
стоять и смотреть, прищурившись, как роем с кайлом кружат
пигмалионы-мастеры, творцы рядовых иллюзий.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
